Vor ein paar Monaten fuhr ich im ICE von Bayern nach Berlin. In Leipzig stieg ein älterer Typ mit seinem Sohn ein. Er war die Sorte fortgeschrittener Alkoholiker, die man schon von weitem erkennt, an ihrem Körperbau, mit dem seltsamen Missverhältnis zwischen schlanken Beinen und kugelrundem Bierbauch und ihrer rotvioletten großporigen Haut um die Nase; ein Look, den die Profis sich stehen lassen, die so viel trinken, dass schon vor geraumer Zeit aufgehört haben, sich für Essen zu interessieren.